Succede in carcere

Brica calma riposa
su rami, foglie
e muri di cinta,
con la prima striscia
d'alba negli occhi.
Ciro pende
dalle sbarre della finestra
con i piedi e pochi centimetri
dal pavimento.
Il suo corpo
 Teso, freddo e bianco
annerisce l'aria intorno.
Il suo corpo
 Teso, freddo e bianco
ha frustato il mondo.
Il suo corpo
 Teso, freddo e bianco
ci ha distrutto.
Ciro morto
sulle sbarre della finestra.
Carcerati urlano è morto...
è morto... è morto.
Secondini corrono, corrono
corrono.
Insieme,
mai come prima
e forse mai più,
gomiti e gomiti
sollevano Ciro,
gli liberano il collo
dalla bella
corda intrecciata
di lenzuolo,
e lo poggiano a terra.
Sì. È morto.
Urla di bocche, occhi,
ferro e cemento esplodono
dalle tonsille dei carcerati
aprendo fessure nelle pareti.
I gabbiani del carcere
volano via,
con becchi ed ali spezzate
e una striscia d'alba nera fra le zampe.
Lacrime grige
di rabbia e dolore
sguazzano tra le fughe
corrose del pavimento.
Corrose fughe,
come i miei occhi
che prima di tutti
hanno visto Ciro appeso.
Via ciro... via!
Ma con i piedi davanti
 cazzooo! Nooo!
    Due secondini
    fra di loro bisbigliano:
    era incompatibile col carcere,
    non doveva stare qua,
    è stato debole.
Zitti! ormai è troppo tardi.
Statevi zitti! muti!
Né voi, né io, né nessuno, né il vento, un fiato.
Ssst. Zitti.