Eccomi qui, di sabato sera, ascrivere racconti al calar del sole, sole che sbatte sulle sbarre della mia finestra della cella che mi ha assegnato lo Stato.
Non voglio pensare alla mia innocenza, non voglio pensare alla mia ingiusta condanna. Non voglio pensare e basta.
E allora scrivo, magari me passa!
Solo che il pensiero và dove vuole e il più delle volte sbatte anche lui su quelle maledette sbarre.
Un’assenza di futuro irrita il mio umore volubile.
Rido, scherzo, cucino, studio, mi alleno ma non erano questi i miei progetti. Ne avevo parecchi e tutti legali.
Mi sento impotente di fronte a questo Stato che mi vuole detenuto da innocente.
La cosa che non accetto è che incomincio ad odiare ciò che amavo: il tramonto inizia a darmi fastidio, l’estate non la sopporto quasi più e la primavera mi rende triste.
Le guardie non me le sono mai inculate, a ognuno il proprio lavoro. Ma qua fanno pena: burattini con le chiavi in mano.
Mentre al penale di Bartolo Longo la super batteria di guardie penitenziarie, detta “i napoletani”, loro sì che hanno il mio odio più profondo: persone che vanno ben oltre il loro lavoro.
Se poi ci penso non ho un ergastolo. Certo, sette anni e mezzo residui non sono pochi ma nemmeno troppi.
Quindi tornerò.
Ho solo paura di come sarò quando tornerò.
Spero che la penna mi aiuti a mettere da parte l’odio che incomincia a insediarsi nella mia anima.
R.F.